intimacy - Lettres à l'absente, ou la souffrance de perdre un enfant

Lettres à l'absente, ou la souffrance de perdre un enfant

Aujourd'hui, j'ai lu les "lettres à l'absente", de Patrick Poivre d'Arvor, mieux connu sous le pseudonyme de PPDA, et grand journaliste français.

Pour la petite récapitulation de rigueur, sa fille, Soleen, est morte d'anorexie mentale, une maladie qui signifie, en résumé, que l'on refuse catégoriquement de se nourrir, par dégoût, surtout, mais sans doutes aussi, que ce soit conscient ou non, par désir de souffrir. Selon les médecins, l'anorexie mentale survient souvent à la suite d'une mort non acceptée, la mort d'un proche, d'un ami, d'un parent ou d'une soeur, comme c'est le cas pour elle. Une soeur aînée qu'elle n'a jamais connue mais dont la mort, selon toute vraissemblance, à laissé en elle des traces indélébiles...

J'ai été surprise, étonnée, et surtout touchée de voir qu'une personnalité connue, personnes que l'on imagine la plupart du temps heureuses, de par le seul fait qu'elles sont célèbres et riches, et aimées de millions de gens, puisse être aussi sincère, aussi seul dans sa détresse et dans sa souffrance, aussi démuni face à la déchéance de la personne qu'il aime sans doutes le plus au monde. Ces lettres, empreintes d'une telle douceur et d'une telle sincérité, mais néanmoins non dénuées de rage de vivre, ou de survivre plutôt, et de la traîner avec lui dans cette survie, de la sortir de cet hôpital, de cet enfer où elle se trouve, et de cette maladie, surtout, ces lettres m'ont laissées un goût étrange dans la bouche, un goût de métal qui voulait dire que la vie était injuste, impuissante devant la douleur d'un père, et de longues traînées noires sur les joues.

Ainsi, on se croit invincibles, on est les maîtres du monde, mais tout ça n'est qu'illusoire. Il y a, il y aura toujours un grain de sel qui fera défaillir la machine, toujours des personnes plongées jusqu'au plus profond de leur coeur dans une détresse innomable, inexplicable, une détresse qui ne devrait pas exister, et en lisant, en relisant parfois certains passages tellement poignants, on s'attache forcément à cette fille qui lutte pour survivre à la maladie, et à ce père qui lutte, lui, pour survivre à sa douleur, et on se demande pourquoi.

Pourquoi? C'est sans doutes la question que l'on se pose le plus souvent, tout au long de notre vie, et aussi celle à laquelle on trouve le moins souvent de réponse satisfaisante. Pourquoi certaines personnes souffrent-elles à ce point? L'ont-elles, d'une façon ou d'une autre, forcément mérité, dans cette vie ou dans une autre? Est-ce le destin, ou simplement le hasard qui s'est abattu sur eux? La vie est-elle vraiment comme un jeu de carte, basculant au moindre coup de vent, ou chaque moment de notre vie est-il la suite logique d'actes que nous avons commis, bons ou mauvais? Si Dieu existe, pourquoi permet-il que de telles choses arrivent sur cette terre? On ne devrait jamais voir mourir ses enfants...

Non, on ne devrait jamais voir mourir ses enfants, c'est la pire chose qui puisse exister au monde que de voir mourir la chair de sa chair, la personne que l'on aime sans doutes le plus au monde, celle que l'on imaginait comme étant notre futur, et pour qui nous essayions de remettre un peu le monde en état, celle en qui nous fondions tous nos espoirs. Pourquoi? Pourquoi permet-on que notre futur devienne soudain le passé, que des bébés, des enfants ou de jeunes adultes meurent alors que nous donnerions volontiers notre vie pour les sauver? Ils ont la vie devant eux, et soudain tout s'arrête, et alors, après les pourquoi viennent les comment...

Comment survivre à la mort de son enfant? Comment se passe la vie après la mort? Comment continuer à vivre, à se battre, à respirer quand la vie n'a plus aucun sens?

Mais on continue à respirer, on continue à se lever chaque matin, à manger, à boire, et après un certain temps, on recommence même à sourire aux autres, parfois, parce que c'est la vie, et on se dit que si on en avait eu le courage, peut-être qu'on se serait suicidé, mais on ne le fait pas, parce que, oui, la vie continue, et qu'elle doit continuer...

Et on supporte la douleur

Il y a d'ailleurs, au début du livre, un extrait de Cioran, "le livre des leurres", tres vrai là-dessus, pour la plupart d'entre nous, à des degrés divers...

"Il n'y a pas de moyen plus efficace de supporter la douleru que la mortification et l'autotorture. La douleur te ronge, te sape et t'engloutit? Frappe-toi, giffle-toi, fouette-toi jusqu'à ce que tu éprouves des douleurs plus épouvantables. Certes, tu n'en triompheras pas de cette façon, mais tu la supporteras et tu en tireras bien plus qu'en l'acceptant médiocrement. Offre ton corps à la mortification, embrase-le que le feu en sorte, bande tes nerfs et serre les poings comme pour tout casser, comme pour embrasser le soleil et repousser les étoiles"

Souffrir pour oublier la souffrance, quelle contradiction, mais finalement, la douleur physique est toujours moins difficile à supporter que la déchirure d'un coeur, alors si elle peut nous la faire oublier, ne serait-ce que pour un instant, peut-être que ça en vaut le coup? Mais non, c'est écrit noir sur blanc, on n'en triomphe pas de cette façon, on retarde juste le moment fatidique de la prise de conscience de la détresse, de la solitude que la perte de cet être cher laisse dans notre coeur, et cette détresse à rebours n'en est que plus difficile à supporter, éloignée du deuil des autres, et on se sent alors encore plus seul, enfermé dans notre tristesse, démuni au fond d'un gouffre d'où les autres ont déjà commencé à remonter la pente...

Ce soir, je repense aux être chers que j'ai perdu...

A ma grand-mère, si peu connue mais tant aimée,
A Alysson, que personne ne pourra jamais remplacer,
A Olivier, mort trop jeune, lui aussi,
Et à toutes ces personnes qui ne méritaient sans doutes pas de rejoindre le ciel avant d'avoir pu goûter le dixième des plaisirs, des joies et des bonheurs que leur réservaient la vie,

Je repense à ce livre, aussi

Et je me sens seule, seule au fond d'un gouffre dont tout le monde à déjà remonté la pente depuis longtemps. Ca fait si longtemps que tous ces deuils devraient être derrière moi, mais pourtant ils me manquent encore tellement. Mais Patrick Poivre d'Arvor le dira mieux que moi;

"Tous les soirs, je t'aurais écrit un poême. Pour tromper ma solitude, je t'aurais imaginée sous le plat-bord, tout près de la table à cartes. Je t'aurais parlé, j'aurais imaginé tes réponses. Petite passagère clandestine, tu me manques"

Nous sommes tous des passagers clandestins sur cette terre,
Tous les étrangers d'un monde qui n'appartient à personne...

Bubblegum

Ecrit par BubbleGum, le Jeudi 17 Février 2005, 21:48 dans la rubrique "What about myself?".

Repondre a cet article

Commentaires

une autre clandestine...

absente

17-02-05 à 22:16

Ton article m'a touché....j'ai fais de l'anorexie j'ai lu "elle n'tait pas d'ici" de patrick poivre d'avor , trés touchant aussi...

J'ai remplacé un mal par un autre je suis maintenant boulimique et aussi quand la douleur est trop forte alors...comme c'est écrit dans "le livre des leurres" de ton article, alors je me frappe, je me griffe , je me coupe....

Voila en plus ce soir je n'avais pas la forme pff excuse moi de me vider ici

Trés belle article cependant en éspérant de ne pas l'avoir gaché avec mon commentaire!

Bisous doux...

Lettres à l'absente, ou la souffrance de perdre un enfant

Commentaires

kaléidoscope

Ma philosophie